Каждый город, село или деревня имеют свою историю. Многие факты нельзя объяснить. И эти случаи превращаются в легенды того края. Этот рассказ записан со слов очевидцев. От лица одного из них и пойдет повествование.
- Наша деревушка небольшая. Ей уже более 300 лет. Спросите, откуда я это знаю? Так говорят старики на селе. Вокруг деревни есть три кладбища. Кладбище используют около ста лет. У нас их три, значит и деревня живет уже не меньше трех веков. Одно кладбище прямо на территории деревни. Жители нашли его совсем случайно. Пахали свой огород, а там гробы. Гробы не такие, как сейчас, а выдолбленные в целом стволе дерева. Второе находится метрах в пятистах. Старожилы знают, что оно там было. Сейчас лишь поле и небольшие бугорки остались.
Так вот, история эта произошла в 1980 году. Будучи мальчишками, где мы только не играли. На спор ночью на кладбища даже ходили. И ничего, не испугались. А тут стали бояться в лес ходить. Почему? Очень странная встреча произошла в лесу. Ну, все по порядку.
Мальчишки мы были непоседливые, проказничали много. То костры разводим, то шалаши строим. Жители ругаются. Что делать? Решили мы дом из веток в лесу построить. А лес-то прямо к деревне подходит. Зовется он в народе борочек. У нас каждое поле, полянка свое название имеют. Хохловая поляна, Белая поляна, гора Святогора, Соломенный мостик, Лента, Медовое... а все и не перечислишь.
Самый близкий лесок борочек. Его в войну посадили. Моя бабушка тоже на посеве сосенок была. Сосны выросли высокие, корабельные, кустарников под ними мало. Играй, не хочу. Мы и в прятки, в догонялки носились. Решили шалаш построить. Закипела работа. Домик готов. Пришли на следующий день, кто-то сломал. Отремонтировали. В шалаше прохлада. Набегаемся, ляжем на траву. Красота! Так ломали его нам несколько раз. Уж после в школе мы узнали, что это лесники сделали. Пришли в школу, директору нажаловались:"Шалят мальчишки. Костер зажгут, и нет борочка". Директор на линейке пожурил, объяснил, что лес-это не место для игр. А разве мы успокоимся. Запретный плод сладок.
Через несколько дней мы опять в борочек побежали, начали играть. Видим, лошадь остановилась, и к нам лесник дядя Ваня идет:"Ах, вы опять здесь! Вот я вас!" Мы врассыпную, кто куда. Вокруг леса лесничество каждую весну делало противопожарный ров. Вот мальчишки в разные стороны разбежались, кто в деревню сиганул, кто за муравейником спрятался, кто среди веток валежника схоронился. А я в этот ров и прыгнул. Сижу, не дышу. Прошло несколько минут. Выглянуть страшно. Узнает, опять нажалуется. Время идет. Не до вечера же здесь сидеть. Я из ямы потихоньку голову задрал, вижу метрах в десяти идет человек. Плащ черный до пят, капюшон на голове, глаз даже не видно. "Жара на улице, а кто-то в плаще ходит?"-подумал я. Стал вспоминать, кто же это может быть? Нет у нас таких. Взглянул еще разок, а он уже совсем близко.
Уж не помню, как я из убежища своего выпрыгнул и помчался прямиком в деревню. Только пятки мелькают, да сердце, как у зайца стучит. Сразу к ключу повернул. Пью из родника, отдышаться не могу. Тут пацаны подтянулись. Нас человек шесть-семь там было. Уселись на бревнышко и давай делиться, как от лесника спаслись.
Только после оказалось, что кроме лесника черный человек тоже там был. Прятались все в разных местах, а троим он показался, хоть и сидели далеко друг от друга. Стали гадать, кто это мог быть. Решили, что не все здесь так просто. Сильно на монаха, что в учебниках на картинках видели, смахивал незнакомец. Ни церкви, ни монастыря у нас нет. Бабушки пешком за сто километров ходят, в город, если надо им в церковь.
Этот незнакомец надолго отбил у нас охоту в борочке играть. И собравшись вечером на лавочке, став уже взрослыми, мы не раз вспоминали встречу с черным монахом.
На этом история одной небольшой деревушки подошла к концу.
Результат налицо — как меняется внешность человека из-за наркотиков