Случай, о котором расскажу, приключился со мной более двадцати лет назад. Была весна, ранняя и холодная. Выпили мы тогда пива с коллегами и я, повесив свой фотик на шею, пошел по главной улице города, пугая советских обывателей беспардонностью заглядывания к ним в душу мутными стеклами объектива. Вдруг у подземного перехода, тетка сельского вида как вскрикнет, так тоскливо, тоскливо: «Ой батюшки!..» Ну, я ее бац, и запечатлел чисто автоматически. А тетя рыдает и меня зовет. Подхожу осторожно. Мол, что? Что случилось? Начинаю извиняться. Оправдываюсь. Случайно снял, и не её вовсе снимал. А она сквозь рев: — Да сколько хочешь! У меня просто сыночек так на тебя похож, только молоденький… Ойойойойой… Ну, я конечно забеспокоился. К чему бы это? — И что с ним? — спрашиваю. — Ойойойойойой… в Афганистане он уже год. И не пишет давно. Была у военкома. Он пообещал выяснить, но до сих пор ничего. Я в Москву ездила и тоже там ничего. Только обещают… Ойййй. Что-то плохое с ним. — Да успокойтесь, пожалуйста. Думаю, все в порядке. Ну там,- говорю,- на задание пошел секретное в тыл врага. Я ж тоже служил на войне и знаю. Оттуда не присылают весточек. Можно себя выдать. А ежели с ним что случилось, то давно бы командование сообщило. —Так, думаете, он живой? —Жив точно! А сам думаю, что это я несу, идиот, а вдруг убили парня или в плену мучают… —А здоровый, не раненый? Несчастная тетка воткнула мне в мозг свои красные мокрые глаза. —Ну может чуть, чуть… всякое ж бывает. —Ойойойойойййййо….ой… —Да чего вы кричите! Вот дослужит, осенью вернется! Через полгода, может раньше. А вокруг уже народ стал толпиться. Милиционер косо взглядом шарит. Кошмар, короче. А тетка вцепилась мне в рукав и причитает: —Ну точно вернется?… точно… скажите… —Да откуда же я знаю! Думаю что вернется и все будет хорошо! —Нет! Скажите точно, или не точно вернется!? Во дела! —Точно! И уже не соображая что делаю, записываю ей телефон свой домашний на клочке бумаге. Позвоните когда приедет. Это вам для успокоительной уверенности… —А как тебя зовут, сынок? — Саша…
—Оойойойойойййой… Ой, моего тоже Сашей звали. —Зовут… —Ойойойой, сердечко мое… И тут вдруг тетка успокоилась. Глаза ее мгновенно высохли. Взяла сумку и пошла вниз. Потом обернулась и на прощанье твердо: – Ну, ты, наверное, точно знаешь. Я верю тебе. Друзья мои, увидев, что я зацепился с неизвестной женщиной из-за фотки, подошли чобы меня выручить. Но так и застыли рядом с выпученными глазами… Прошло несколько месяцев, на дворе стоял август, но уже все думали об осени. И вот, как-то вечером позвонил мой телефон. Беру трубку: Алло… —Сашенька! Ойойойойй…. Мой сыночек вернулся, подбитый только сильно. Я тебя приглашаю в гости… Он на машине в село тебя к нам привезет и назад до твоего дома доставит! Меня как парализовало. Я забыл об этом случае напрочь. Отнекивался… А потом согласился. Через пару часов подъехал к условленному месту «москвичок». За рулем парень, Саша. На лице несколько маленьких царапин. Пока ехали, узнал я его историю в подробностях. Воевал. попал в плен. Бежал. Пол года вот так и прошли. Выбрался. Еще немного кагэбэшники помучили и отпустили с миром. В боях ни разу не ранили. Только вот граната рванула рядом и чуть землей лицо посекло. Это то, что мать назвала «сильно подбитый». В гостях было хорошо. Соседи глазели на вашего покорного слугу как будто я негр с хвостом. А мамаша Саши меня всем как спасителя представляла. Я потом у тезки спрашиваю, когда уже домой вез: —Чего это она меня спасителем называла? —Да когда я писать ей перестал по понятным причинам, запаниковала она. Побежала к гадалке, к другой, третьей… Без толку… А один тут старик есть, и нашептал ей, что вот, встретит она мужика с фотоаппаратом и он ей всю правду и скажет и что зовут мужика так же как и сына. А сам старик ничего сказать не может, потому что не знает. Я затих, не по себе стало. Дальше Саша рассказывал мне всякие армейские истории, а я думал о том, что совсем легко оказаться непонятно кем в руках неизвестно кого. Источник
Источник: http://pirooog.ru/fotograf-providets/2/
